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Velhos cadernos quadriculados
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Velhos cadernos quadriculados
Os meus primeiros cadernos estão aqui
cheios de sangue e merda e lama
com poemas escritos à pressa no intervalo
de um combate ou de cócoras a cagar
no meio do mato. Poemas decorados
quando na cela não havia papel
e eram ditos em voz alta
só para ter a quem ouvir.
Poemas mais tarde escritos às escondidas
ou a passar fronteiras ou registados
enquanto caminhava pelas ruas
sem país esses casa estes tertúlias
nem compadrios literários
apenas a incomparável marginalidade extrema
e soes caderno quadriculado para apontar
o sangue a merda a lágrima o amor a perda
de que se faz cada poema.
Vecchi quaderni a quadretti
I miei primi quaderni sono qui
pieni di sangue e merda e fango
con poesie scritte in fretta nell’intervallo
di un combattimento o occupato a cagare
in un cespuglio. Poesie decorate
quando in cella non avevo carta
e erano pronunciate a voce alta
solo per avere chi le ascolta.
Poesie più tardi scritte furtivamente
o attraversando frontiere o riportate
mentre camminavo per le strade
senza paese senza casa né amicizie
o compagni letterati
solamente l’incomparabile marginalità estrema
e un quaderno a quadretti per annotare
il sangue la merda la lacrima l’amore la perdita
di cui è fatta ogni poesia.
[ da Bairro Ocidental, D.Quixote (2015). Prémio Vida Literária 2016 (Associação Portuguesa de Escritores); Prémio de Consagração de Carreira (Sociedade Portuguesa de Autores).
Traduzione di Roberto Maggiani. ]
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La parola poetica che nasce in situazioni estreme, in cui la dignità umana appare compromessa dall’inferno della guerra, è quella che ci ricorda più di ogni altra cosa che scrivere versi non è un gesto intellettuale, ma una necessità primaria,che ci ricorda che siamo fatti di qualcosa che supera la contingenza. L’uomo che poeta, infatti, ritorna sempre integro nonostante tutto; e la poesia, nell’accettare tutta la vita anche nei suoi aspetti meno nobili e nel conglobarli all’interno di un itinerario di esperienza, dimostra di essere tanto più autentica quanto più è fatta di vissuto, di dolore autentico, di passione che non cessa, nemmeno quando deve ricorrere solo alla recitazione orale per comunicarsi agli altri, perché non c’è nemmeno un foglio di carta sul quale annotare le parole. E’ una poesia bellissima. Roberto, ora ti scriverò in privato. |
